L'homme de cinquante ans

De la naissance à l'enterrement,
L'existence dure cinquante ans,
Puis vient la mort qui fait son œuvre.
Notre esprit faible commence à s'étioler,
On n'est que déchéance et grossièreté
Nos cheveux tombent rapidement.
Même nos dents s'en vont,
Et au lieu de serrer avec bonheur
De belles jeunes fIlles sur nos cœurs,
C'est une œuvre de Goethe que nous lisons.

Mais une fois encore avant la fIn
Je veux prendre une de ces jeunettes;
Le regard vif, les cheveux décoiffés,
Doucement je la saisis dans mes mains,
J'embrasse sa bouche, ses seins, ses pom­mettes

J'ôte sa jupe, sa culotte ajustée.
Après, eh bien soit, j 'attendrai sans peine
Que la mort vienne m'emporter - Amen.

Hermann Hess